Хорошо бы в день восьмого марта
Ты б ломаться, детка, перестала…
Увидать мне с низкого бы старта
Тыл твой без белья и покрывала.
Я б подарок свой прижал к упругой
И манящей белизною коже…
Ну, так что, любимая подруга?
Доставать мне свой кинжал из ножен?
Я б вонзил его тихонечко и нежно,
В те врата, что до сих пор закрыты,
И до дна дошел бы я… Конечно,
Если б стала ты чуть менее сердитой.
Мой подарок лучше, чем букеты,
Убедишься, милая, ты сразу:
Ощутишь внутри себя мой дар, и это
Доведет тебя до крика и экстаза.